La Buena Sangre

La llegada a la farmacia es el mismo ritual de casi todas las semanas. Tomar la medida de la tensión y, cuando corresponde, tomar los niveles de colesterol, glucosa y triglicéridos. Cuando se tiene determinada edad y se han tenido problemas renales o de hipertensión, estas son algunas de las obligaciones de quienes ya no somos tan niños. Aunque seguimos sonriendo nuestra juventud, que leches!

Jose, el técnico de farmacia es un buen profesional que le viene de casta porque su padre también fue farmacéutico durante muchos años. Este buen profesional me cogió el brazo, sacó la aguja, la tira, el canutillo de cristal y la máquina y a sangrar para tomar la medida de la sangre, de mi sangre. 

Este tipo de control es una buena costumbre para quienes ya tenemos ciertas limitaciones en las comidas, en las bebidas y poco mas. El resultado fantástico. Esta vez mejor que en otras ocasiones. Algo menos de 140 mg/dL en glucosa y 150 mg/dL en colesterol. Bueno, razonable. "Tienes buena sangre, José Antonio, tu tienes buena sangre", me dice el amigo farmacéutico, acostumbrado a tomar medidas y presiones a los habituales de la farmacia. "Siempre he tenido una buena sangre, amigo. Y lo digo desde la sinceridad y la humildad. Nunca he sido mala gente ni he tenido mala sangre, esa es la verdad", le contesto entre lo jocoso y la broma, agradeciendo el resultado tan amable.

Hoy ha vuelto a sacar el diario "EuropaSur" unas afirmaciones con un poquito de mala uva, con una redacción casi persecutoria de la periodista(?) Yolanda García Tena sobre la batalla cruel que mantiene conmigo el concejal Jesús Mayoral Mayoral. Todo eso, sin contraste de opiniones, sin preguntas a la otra parte y sin dar oportunidad de defensa del contrario. Viva el periodismo del bueno.  Y también viva el Vino!.

Que pena que estos dos personajes, que estoy convencido están confabulados entre ellos, no tengan -con toda seguridad- los mismos niveles de buena sangre que a mi me ha sacado esta mañana el farmacéutico.

La Dura Batalla

Hace mucho frío fuera, bastante frío en el corazón de la London City a esta hora de la mañana. El reloj clásico marca las 6.48 de la mañana y en la vieja estación de Bridge el indicador dice que estamos a 4 grados bajo cero.

Las chicas van al trabajo, las dos. Como el hombre del perro atado, el de la bicicleta doblada y reducida y la señora del librote enorme que se pone a leer nada mas sentarse en una de los asientos que quedaban libres.

Vicky tiene 21 años y es azafata en una compañía de vuelos del aeropuerto de Gatwitck, donde trabaja desde hace a penas dos años y donde también lo hace su novio, con el que se quiere casar dentro de unos añitos. Ha empezado con la cara, se ha empolvado bien el rostro, primero con una crema fijadora de color carne que le cubre el grano, parte de las ojeras y una amplia frente que le separa su bonito cabello de las cejas de los ojos. Luego se echa una nueva crema que le deja la piel mas brillante y seca a la vez. Ella quiere ser mas hermosa de lo que es y no es fácil. Pero sigue esforzándose como si se tratara de cuidar a la mas importante clienta que subirá en unos minutos a su avión.

Continua Vicky con los ojos y abre la barra de rimmel para darse un toque en las pestañas enormes que tiene y dejarlas algo mas abiertas. Sigue con el cabello, dándose frotaciones hasta hacerse una, dos y luego tres trenzas hasta mezclarse el pelo con una increíble habilidad, solo con la ayuda de un espejito pequeño que pone en la sobremesa y deja abierto con la solapa para que mantenga el equilibrio.

Acaba con las manos, se echa un gel que frota entre sus dedos y la palma de sus manos para que le abra mas los poros y le sirva de exfoliante en el poco tiempo que dure su trayecto hasta el final del tren...

Teresa ha subido al tren a la misma hora que Vicky y es algo  mayor. Poco le quedarán para los 25 a esta guapa inglesa que es redactora de un magazine inglés y donde también hace otros trabajos porque la pequeña crisis que ha azotado al país le ha hecho que la jefa le pidiera que hiciera multitud de tareas en una redacción en la que no todos los días llegan noticias. 

Teresa se mira en el pequeño espejo que guarda en el bolsito de los apaños de las mujeres. Pronto entiende que tiene que empolvarse la cara, se fuerza en agitar la gran brocha que tiene cabellos suaves y que le fija algo de intensidad a los pómulos y la frente. Se tapa con una cremita las ojeras como parte del exceso de amor de anoche con su compañero para dar paso a las uñas, otra vez, que se las deja limpias, con un gel de sujeción y luego con un rojo oscuro, casi marrón, que le viene a juego con los enormes botones del chaquetón que le abriga en el camino.

Teresa se escurre sus finos dedos por el cabello, a modo de peine enorme que le dejan bien organizada la melena graciosa que soporta para coger su pintalabios, del mismo color que sus propios labios pero mas brilloso. Se frota como si de una mano fuerte se tratara hasta conseguir dejarlo bien fijados y mas hermoso, si es que es posible.

Una se baja en el tren que va para Gatwick en la penúltima de las paradas. Vicky aguanta el ruido del motor hasta el final. Hemos llegado.

Ahora empieza, a pocos minutos mas de las 7.30 de la mañana una nueva jornada. Igual que yo, que le he observado a ambas y observado sus preparos para un día de batalla. De dura batalla por la vida y con todo su entorno.

El día empieza con esta dureza. La misma que cada día. Seguro que les irá bien.

Año Nuevo

Todo está preparado ya para despedir a este 2013 que tantas batallas ha escrito y que nos abre la puerta del nuevo 2014 que está pegando a la puerta, a la misma puerta...

Dejamos atrás la felicidad de algunos ratitos, el viaje de la ilusión, el trabajo que falta, la gente que se nos fue de nuestro lado y a la que no olvidaremos, la familia que nos falta. Dejamos los empeños de la cansada política, los recortes, el hospital que no terminan, la chulería del déspota, el medio de comunicación que cerró, el nuevo que llegó y los colegas que siguen ahí por los años de los años.

Aquí está el resultado de un añito mas que hemos  ido sumando a las páginas del almanaque zaragozano y a nuestra propia biografía, como el que cuenta piedras a la orilla de ese inmenso mar...

No sabemos que nos traerá el nuevo, pero será lo que el destino y el que está "arriba" quiera. Vendrá cargado de pan, con hambre, con dolor, con alegría, con suerte, con sonrisa y con camino por recorrer, pero vendrá. Ya está entrando, le estoy escuchando sus pasos en estos mismos momentos.

Para lo que venga y como quiera venir aquí estaré. Me guste o no, posiblemente, el futuro no lo podré cambiar. Venga, no te pares, te estoy esperando...

"El Niño"

Hace unos meses empezaron a rodar la peli "El Niño" en el Campo de Gibraltar. Parece que Algeciras y La Línea han sido y son escenario fundamental de la nueva cinta que verá la luz, al parecer, en el mes de agosto de este nuevo año de 2014.

El argumento de esta nueva película de Daniel Monzón tiene como fondo el tráfico de drogas, la delincuencia y tramas oscuras en el litoral de las aguas del estrecho de Gibraltar.

Recuerdo que cuando comenzaron a hacer los casting de esta película, en Algeciras, cientos de ciudadanos acudieron a la cita, mas interesados en poder pescar unos euros, por eso del paro y de la crisis actual, que por el picor de querer salir en una nueva película que tiene como protagonista nuestro Campo de Gibraltar. Ya me asombré de que hubiera varios cientos de personas en las pruebas de selección del personal que saldría en este nuevo trabajo cinematográfico. Pero mas me asombré cuando escuché, incluso, a algún representante público decir que era un honor que el director de cine hubiera elegido Algeciras y nuestra zona para su nueva película.

Yo pensaba que no era este tipo de argumentos precisamente el que nos ayuda a promocionar la comarca del Campo de Gibraltar, sus encantos y su realidad.

"El Niño" dará que hablar y mal de nuestra zona. Al tanto. Me dirán que soy muy chauvinista, pero me quedo con ese otro Campo de Gibraltar. 

Con el Campo de Gibraltar de las mejores playas de Europa, con el de Baelo Claudia y Carteia, con el de los campos de golf, las rutas naturales, el Río de la Miel y el turismo rural de nuestros pueblos, con el de los buenos restaurantes y mejores fiestas y cultura.

"El Niño" no es nada bueno para nuestra promoción como tierra.

Las UCI en la Uci

La misma prensa lo dice en estos días. La Unidad de Cuidados Intensivos del Hospital Comarcal de La Línea-San Roque se encuentra en estado ruinoso, vamos en que está en la Uci.

Lo han denunciado, de esta forma, los mismos médicos y profesionales que trabajan en el mismo antiguo hospital linense que da atenciones médicas a una población de mas de 150.000 personas.

La propia Junta de Andalucía empezó las obras de construcción de un nuevo hospital hace unos 4 años. Desde entonces y después de una tremenda bronca por ubicar los terrenos adecuados, parón de hace mas de un año. Y nada de nada de seguir.

El Hospital, nuestro hospital, se nos muere como se muere nuestra población sin que quienes nos gobiernan tengan el valor de concluir unas obras que deben ser prioritarias, que deben de ser en referente de la nueva política que quiere marcar la nueva Presidenta de la Junta de Andalucía que no votamos los andaluces. Mientras esto no llegue, no habrá referente, ni renovación, ni "el PSOE ha vuelto" que nadie se crea. Los hechos y la realidad es lo que impera.

En nuestra comarca estamos cansados, hastiados de tantas promesas y promesas de unos y otros, de gobiernos de aquí y de allá. Los hechos, las realidades serán los que marquen la verdad y la credibilidad de quienes profetizan y prometen lo sagrado sobre una tierra que empieza  estar quemada, muy quemada.

Señora Presidenta de la Junta de Andalucía, Susana Díaz, empezará usted a tener credibilidad para mi el día que se reinicien las obras del nuevo Hospital que debe atender a mi familia, a mi y a las nuevas generaciones de ciudadanos que no le creen ni a usted, ni a ninguno.

El Pulso les Temblará

La justicia también puede fallar. Y de hecho, todos los días falla, en favor de unos y de otros. 

En este fresco fin de semana he tenido oportunidad de ver en uno de los canales de la Sexta TV un reportaje sobre algunos jueces "estrellas" -que poco me ha gustado siempre esa definición- que por uno u otro motivos están en los titulares de los medios de comunicación mas que los protagonistas de los casos que llevan.

En ese amplio reportaje pude escuchar declaraciones y afirmaciones severas y serias que me pusieron los pelos de punta. Pensar en que hay jueces que hablan de que les persiguen, de que están siendo investigados muy de cerca por ellos saben bien quién, que les atosigan con los insultos, las descalificaciones. Que le siguen desde casa al trabajo, que saben bien donde viven sus padres, donde estudian sus hijos y donde trabaja su mujer son afirmaciones muy serias y duras que no se deberían admitir en un Estado de Derecho que dejó atrás la Transición, la cal viva, los Gal y unas pocas de cosas mas.

La verdad es que estas afirmaciones, mas propias de estados bananeros, de dictaduras férreas y de países con poco desarrollo no tienen sentido en una España que intenta a golpes salir de esta maldita crisis en la que unos cuantos nos metieron. Poco tiene esto que ver con las libertades, los derechos logrados, las metas alcanzadas y la libertad conquistada.

Me he quedado preocupado en el fin de semana. Y quiero pensar que esas afirmaciones de unos y otros jueces se puede deber mas a un "calentón" que a una realidad palpable. Pero estos jueces también me merecen todo el respeto del mundo, todo. Por eso, espero que el pulso no les tiemble, que no les haga dudar. Habremos perdido un siglo de conquistas.

El Camino de Las Niñas

Hacía fresco aquella mañana. Isabel se disponía a preparar las cosas de la casa, como cada día. Recoger las cosas, preparar la comida, fregar el suelo... las niñas, Isabel y Mercedes se marcharán esa misma tarde en el viejo tren de Algeciras que iría a Madrid y luego a París. Se les escapaba sus hijas. Ni la incipiente industria que surgía en la zona, ni las casas de los señoritos de Gibraltar que inundaban la zona de Campamento y la Avenida España de La Línea les ofrecían trabajo para empezar a vivir, a soñar... a volar.

Se fueron con la tristeza de la familia, con el sueño de la nueva vida, con el empeño de empezar en otro lugar... . Con los años, Isabel y Mercedes crecieron, avanzaron y ya son abuelas, igual que Isabel que por aquellos años ya tenía sus primero nietos. Hoy viven a varios cientos de kilómetros del lugar en el que nacieron y allí crearon una nueva vida, aunque aún suspiran por respirar el aroma de la espuma de mar que las olas derraman en la orilla mas hermosa del Mediterráneo.

Luego, un cuarto de siglo después, Adela y Anabel hicieron lo mismo. Ellas también quisieron soñar. Lo mismo que sus tías, Mercedes e Isabel. Un día cogieron la maleta, la ensartaron de sueños, proyectos, ideas y valor y se fueron con el beso en la mejilla de Mamá Antonia que lloró mil veces -unas a escondidas otras no- aquella partida dolorosa de las niñas, las únicas hembras entre seis hijos.
Otra vez, 25 años después, el mismo camino de las niñas.

Otra era, otras aspiraciones, otras familia, otros hijos y pronto, otros nietos. La ruleta mágica de la vida que, cual noria que gira y gira, siempre pasa por el mismo sitio una y mil veces.

Aquellas niñas ya se hicieron mayores y dejaron atrás sus rabiosos años de juventud y de locuras. Y, como tías Isabel y Mercedes siguen suspirando por respirar el aroma de la espuma de mar que las olas derraman en la orilla mas hermosa del Mediterráneo.

Hoy, 25 años después de Adela y Anabel y 50 años de Mercedes e Isabel, "Las Niñas", otra "niña" empieza su nueva vida en un destino a varios cientos de kilómetros de donde nació.

La crisis, las aspiraciones legítimas, los sueños que se quieren conquistar, el empeño en ganar la batalla, la honestidad de la mirada y muchas cosas mas le han hecho que se haya cargado de valor. Posiblemente mucho mas del que yo nunca pude llegar a tener para eso. Y empieza una nueva vida que, estoy seguro, ganará contra el pesimismo del futuro. 

Es cuestión, sencillamente, de tener Alma. De tener el alma de la libertad y de los sueños que aún quedan por cumplir... suerte, mi niña!

Conferencia de Ida y Vuelta

Celebran los socialistas en este fin de semana una Conferencia que se hacía necesaria para poner un poco en orden las ideas, los proyectos, las prioridades, los nombres y hasta el calendario.

Nada que decir, aunque como ciudadano pueda pensar y manifestar que la "quemaera" de la sociedad civil hacia los grandes partidos nacionales también afectó muy ampliamente a un PSOE que perdió el norte y el rumbo hace muchos años.

No hablo de cuando aquello de la Otan, ni tan siquiera de los casos de corrupción del partido de Felipe González que le llevaron a su máximo esplendor de oposición. Ni tan poco les hablo de los parados, de las promesas incumplidas, de la cal viva o del hermano de Guerra, la guerra de Irán y tantas otras cosas mas que están escrita en la historia mas reciente de este país.

Les hablo de lo mas actual, de lo de ayer mismo; de los Eres, de los errores del Presidente José Luís, de la marcha de Pepe Griñán, de los silencios de Manolo Chaves, de los cambios de rumbos de Cabañas, Pizarro y tantos mas. 

Les hablo de las promesas y de la nueva teoría de Susana, la presidenta no electa por los ciudadanos de hoy por hoy en esta tierra de 8 provincias que espero no cuente con gente como el Vice-secretario provincial gaditano de los socialistas, Juan Carlos Ruiz Boix.

Un personaje singular donde los haya que pasará a la historia de mi pueblo por ser un personaje no querido, no deseado, odiado (el sabrá porqué) y que está utilizando mi pueblo y todo el mundo lo sabe, para su beneficio personal-político. Un personaje que un día cercano nos dejará porque los suyo es vivir de la política en Cádiz, Sevilla y Madrid.

Un elemento político que no admite la discrepancia -que le pregunten a Juan José Puerta, el concejal aún socialista en la Corporación sanroqueña- que bien lo ha sufrido en su piel. El Alcalde de mi pueblo es un político de tres al cuarto que se mete en todos los charcos y busca un protagonismo supino y precipitado solo para estar en el candelero de la prensa todos los días, hasta los que no le gusta.

Susana Diaz se arrepentirá un día de haber "bendecido" a este personaje con su próxima nominación como nuevo candidato a la alcaldía. 

Sucede que algunos, además de entregarnos a nuestro pueblo por tantos años y luchar con la pasión que me caracteriza y que no puedo obviar, permaneceremos en política hasta que no lo veamos desaparecer del mapa político que podamos divisar. 

Y todo eso, aunque a mi no me hayan invitado a la dichosa conferencia que no creo, sinceramente, que haya servido para mucho.

Medio Siglo

Muchas veces me repitió Antonia, mi madre, que nací sobre las 8 de la tarde de aquel 25 de Octubre de hace medio siglo. Doña María Teresa "La Partera" fue la que me recogió en Rodríguez López, 18, antes 24. Muy cerca del mar, no mas de 100 metros. Entre sábanas que olían a limpias y colchón de los antiguos, el primero de los nietos de la familia, de Isabel y Pepe y el tercero o cuarto por la parte de Abuela Adela y Antonio.

Decía muchas veces mi madre que cuando mi abuela Adela vino a conocerme, andando por toda la Avenida España desde la barriada de La Colonia hasta donde nací, al regreso se le cayó un velo muy negro y teñío que perdió para siempre entre los vientos que luchaban en el corazón de la bahía del Campo de Gibraltar.

Y así crecí entre sillas de mimbre, el viejo sofá de hule azul y blanco y las tinajas en la que se hacían los borrachuelos en cuanto asomaba diciembre de cara a la Navidad.

Han pasado cinco decenios. He sido padre dos veces -una de las experiencias mas maravillosas de la vida--, he luchado en mil batallas. Publiqué libros, planté árboles y tengo solo media vida agotada.

Se que no llegaré a cumplir los siguientes 50 años. Ni lo pretendo. Pero también se que ahora me quedan los años mas intensos después de la dura batalla.

He conocido a miles de personas, pero me quedé con menos de una docena como amigos de verdad. No me atrae ni el dinero ni el lujo. Desprecio la vanidad, la envidia, el poder y hasta la indecencia. Se que "arriba" hay alguien que nos protege y lucho cada día para que mis hijas puedan tener un futuro algo mas cierto del que ahora se divisa en el horizonte.

No creo en muchas cosas de las que creí o de las que me hicieron creer y quiero a mi gente con todo mi corazón y mi rabia. Me acuerdo cada día de mis padres y daría un trozo grande de lo que me queda por vivir por tenerlos solo cinco minutos a mi lado y decirles todo lo que nunca les conté.

Sigo teniendo los mismos ojos que tuve cuando nací y los que luego me dieron la luz para ver lo bueno y lo malo de la vida. Pero muchas cosas de las que descuidé luego hicieron que me brotaran lágrimas que me tuve que beber en la soledad de mis pasos.

Hoy, que la vida la veo desde ese pequeño escalón del medio siglo, le doy gracias a ella por cuanto me dio y me enseñó. Y solo le pido un poquito mas para ver triunfar a quienes admiro y poder brindar en el ocaso de la noche, ahí en la orilla de un precioso amanecer, por quienes podrán seguir mis pasos. Si quieren.

Medio siglo, 50 años. Una vida. O media. O toda o nada. Esta ha sido la mía, o parte de ella. Veremos como viene el resto. Salud!.

El Viejo Cine de Ocaña

La película siempre empezaba a las 10 en punto de la noche. Salvo los días que se retrasaba la cinta o surgía un problema o imprevisto. Así fue durante muchos, muchos años. Un cine en Puente Mayorga, otro en la Estación de San Roque y el tercero en la Alameda de San Roque, donde hoy se destina el edificio del mismo nombre. Eran los cines de Ocaña, un empresario novedoso que se dedicó -entre otras cuestiones- a promocionar el cine en algunas décadas de la mitad del siglo pasado.

Una lagartija se cruzaba en medio de la pantalla enorme del cine de verano en medio de una película del oeste o con una de romanos -tal cual cantaba Sabina en su canción- se sonrojaba la niña de enfrente por esos "avances" de su amado y querido novio, con el que hacía poco había comenzado a salir. Eran años dorado del cine, los actores y actrices y la gran pantalla.

Mucho ha llovido desde entonces aunque a muchos de nosotros no se nos ha marchado la afición por el cine. De ahí que aquel Cine de Ocaña hoy regrese a mi memoria.

Por iniciativa de ellos mismos, en este fin de semana se ha puesto en marcha en numerosos cines la propuesta de acudir a las salas a un precio especial. Y la demanda de butacas de patio ha sido abrumadora. Colas y colas de ciudadanos para ver las mejores proyecciones en las mejores salas.

No me parece bien para nada la bestial subida del IVA cultural que proyectó el gobierno en su momento y eso ya lo dije. Para nada. Pero también es verdad que el cine ha subido bestialmente en los últimos años con unos precios elevados que no permiten que uno pueda acudir con la familia al cine como quisiera. 

Posiblemente los precios sean los que tienen que ser (aunque me temo que los empresarios habrán cargado sus tintas en las tarifas), pero también es verdad que una familia normalita considera prohibitivo eso de ir cada domingo al cine. Al viejo cine de Ocaña.

Por eso, me he alegrado tanto al ver el éxito arrollador de la nueva convocatoria económica de cine. No estamos tan equivocados los que lamentamos los precios de las entradas, los refrescos, las palomitas y no se que mas en las tardes de los domingos. 

Se trata de incentivar a los usuarios, del modo que sea. Y está claro que la gente quiere mejores precios para ver la peli de la semana. Hay que reinventarse y ganar menos en una entrada para ganar mas en la venta.

El viejo truco del vendedor que inventara el formidable empresario Ocaña, con sus pantallas hace tantos años, en aquellos legendarios cines de verano.

La Visita del Absurdo

Andan las autoridades del Gobierno Municipal de mi pueblo en estos días - y desde hace meses, muchos meses- acudiendo a "visitar" las actuaciones que se llevan a cabo en todo el municipio dentro de la mas absoluta normalidad, como un claro ejemplo de lo absurdo.

Se visita por parte del alcalde y hasta cuatro tenientes de alcalde la construcción de 12 nichos en un cementerio, se visita con el alcalde y hasta tres tenientes de alcalde el corte de cuatro ramas en cinco árboles de una barriada, visitan cinco de los gobernantes la limpieza y baldeo de una acera en otra barriada, se visita siete gobernantes la poda de un césped en una calle pública...

Se visita lo cotidiano, lo normal, lo ordinario. Porque no hay nada extraordinario, claro. Los tiempos cambiaron, también la imaginación y la gestión. Aquí, todo lo que se hace es a pecho, con dinero propio y sin currarse la gestión de buscar otras alternativas y financiaciones. Y por supuesto que sin hacer nada extra en nada. Así cualquiera, que diría uno que yo me se.

Es la visita del absurdo, con fotografía y cámara de televisión incluida, con gabinete de comunicación, informadores y mano alzada a los vecinos que te ven. Porque se trata de eso, de hacer "calle". Aunque la calle no te quiera ni ver.

Lampedusa, los vellos de punta

La foto -con permiso, maestro- del magnífico foto-periodista Marcos Moreno es un ejemplo de la tragedia que llena de sangre las aguas de nuestros mares. Ahora, hace unos días, Lampedusa. 

Maldito nombre de isla bella en el Mediterraneo que suena ahora, lo mismo que el Estrecho de Gibraltar suena desde hace mas de 20 años por la muerte hecha a golpes de zancadas de agua en la piel tostada por el hambre de cientos de hermanos del otro lado del Estrecho.

Y durante estos años, malditos años, las autoridades de una y otra parte del Estrecho, la misma que crea enormes comitivas oficiales, recepciones y banquetes en sus contactos institucionales, no han hecho sino reprimir, controlar y poco mas por solucionar un problema gravísimo de nuestra era. 

La solución al problema del hambre, a la terrible vida sin horas en el calendario de estos ciudadanos no llega, por mucho que se hable de la prima de riesgo, los tipos de intereses o los salarios de la vieja Europa.

Lampedusa nos suena y mucho. Tristemente nos suena. Nos suena a tragedia, a cara de pobres ciudadanos en busca de una tierra de libertad y de pan. Nos suena a fotos y a textos de Ildefonso Sena y José Luís Roca hace casi un cuarto de siglo. Nos suena a Cruz Roja, desprotegidos, hambre, barcaza, cadáveres y un fecha en una vieja lápida de cemento del antiguo cementerio de Tarifa, donde yacen los primeros que quisieron amarrarse a la libertad. Esos que nadie buscó y nadie reclamó.

Lampedusa, está claro, es el ejemplo del fracaso del hombre como hombre y del ser humano como humano. Es la amargura en la garganta de quienes no tienen para sobrevivir solo su dignidad. Aunque ésta acabe en una bolsa de muerte y una caja con una fecha y, a lo mejor, unas iniciales.

Política Ficción

Los acontecimientos políticos que se han sucedido en mi pueblo en los últimos días han provocado una serie de rumores, comentarios y chacarrillos que me tienen asombrado, aunque ya pocas cosas quedan que me asombren en la política.

La marcha, no se si esperada y tampoco se si deseada o no de Manuel Melero -al que le tengo que reconocer su talante personal y sus atenciones personales, siempre agradables- han provocado que este edil que fuera cabeza de cartel, candidato a la Alcaldía, doblador de votos del PA sanroqueño y últimamente hasta cuestionado gestor público, haya tirado la toalla y haya pensado que con su familia, posiblemente, le sea mas feliz la vida. Y está en su derecho.

Desde ahí una cadena de noticias periodísticas disparan las especulaciones y empieza la maquinaria de la rumorología popular (algunos bien intencionados y otros no tanto) hasta llegar a alcanzar unos límites insospechados.

Y uno no sale de su asombro, así que pasen otros 20 años desde que creáramos la ilusión de un proyecto político en la ciudad que sigue vigente como el que mas y que sigue empeñado en darle una mejor calidad de vida a los ciudadanos y ciudadanas de mi ciudad.

Digo yo que las cosas podrían ser de otra forma, con un poquito de paciencia y un poco de agua se llega al final de cualquier meta. De niño no se donde me aprendí ese refrán, perfectamente compatible con la política ficción a la que están jugando muchos en mi pueblo en estos momentos, que decía algo así como que "...no preguntes por saber, que el tiempo te lo dirá, que no hay cosa mas bonita que saber sin preguntar".

Bueno, así mismo es.