Una Vieja Lata de Hierro

Se guardaba en el lugar mas alto de la alacena, al lado de la gran vasija de barro que solo servia para hacer los roscos con bolitas de anís que abuela hacía como los ángeles por la Pascua. 

Guardaba el gran secreto de la familia, protegida con esmero, y mucho celo para que no entrara siquiera una mota de polvo. Ni la humedad podía con ella. El hierro que forjaba su estructura servía para proteger cualquier cambio de clima o de temperatura por los años de los años.

Cuando venía visitas a la casa era el motivo y centro de las conversaciones. La caja de hierro o de lata que tanto pesaba para nuestras pequeñas manos y que abuela o cualquiera de los mayores de la casa subía con rápido movimiento sin que le pesara formaba el run-run de las conversaciones pasajeras.

La abuela siempre cuidaba de que nadie tocase ese joya de la familia que formaba parte de la estirpe y del apellido, humilde, de la casa de los pobres y los honrados. Así un año y otro mas. Y otro y muchos mas.

Hasta que se fueron, casi sin despedir. Hasta que la lata se fue quedando sola con las nuevas sonrisas y unas nuevas y jóvenes manos la tocaban.

En aquella lata, en aquel viejo cajón, las fotos de la familia. Los recuerdos mas sagrados que se pasaban de manos a mano y que vieron cientos de ojos, reconociendo a padres, abuelos y bisabuelos...

Hoy guardo yo esa caja. Ser el mayor de todos los nietos de la abuela me dio ciertos privilegios que comparto con mis hermanos.

La caja, la lata de hierro, seguirá en las mejores manos de la familia. Para que el futuro siempre recuerde que tuvo un pasado.

Vidas Robadas

La Fiscalía General del Estado ha dado un paso hoy de gigantes al determinar que los casos de bebés robados no prescriban, pudiéndose ordenar exhumaciones y pruebas de adn sobre los cientos de casos que se vienen denunciando en España en los últimos años y que ha dado paso a series de televisión, publicación de libros, programas especiales en los medios de comunicación, decenas de asociaciones creadas en el país e incontables denuncias de casos en los juzgados de nuestra geografía.

Así nos ha ido en esta España de la post-guerra y del hambre, que decían nuestros abuelos y que casi pilla a nuestros padres. Así se aprovecharon cuatro sinvergüenzas de las necesidades y el analfabetismo de muchas familias que creyeron los partes médicos sin saber ni qué firmaban.

Afortunadamente con estas decisiones se avanza en la justicia de saber donde fueron a parar miles de niños de este país que robaron de los brazos de sus padres en la misma cunita de los hospitales. Esos mismos chiquillos que se criaron con unos padres prestados que no tienen su misma sangre, aunque en la mayoría de los casos han tenido una buena sangre para con ellos.

En mi familia no se ha hablado nunca de este asunto. Hasta hace unos 4 o 5 años. Puede que me tocara a mi de cerca este asunto que es tan áspero como desagradable. Aunque la que los parió ya no está entre nosotros y por eso, guardamos silencio. Un silencio que es valiente y respetuoso. Puede que algún día se arranque a hablar.

Imagen

El Presidente del Tribunal Supremo se ha despachado hoy con una nueva "perla" de esas que de vez en cuando nuestros altos ejecutivos gozan. Y nos ha dejado otra vez perplejos. Ha dicho el señor Gonzalo Moliner que "viajar en (clase) turista no da buena imagen". Ya.

Para que se dé buena image  se debe viajar, al parecer, en bussines class o en, como menos, preferente en cualquiera de los medios de locomoción que han de hacer sus traslados profesionales. Ya.

Con la que está cayendo y el "magnífico" ejemplo que en este sentido ya diera hace unos meses su antecesor Divar, de memorables recuerdos en el Supremo por aquellos enormes gastos en tiempos difíciles, nos sale de nuevo un comentario de alguien que parece que representa mas a lo rancio de unas instituciones que están demostrando cada día que no van al mismo paso que a lo que la gente de la calle está pidiendo.

Claro que ante eso digo yo que que mala imagen es que los asuntos judiciales se eternicen en las mesas de sus señorías por los siglos de los siglos. Y digo yo que mala imagen es que haya jueces que hayan tenido que ser denunciados por propios jueces por asuntos que rayan las ilegalidades mas supinas. Es verdad que mala imagen son las condenas o los autos de determinados jueces que nos hacen recordar a la santa inquisición con algunas de sus decisiones... esa si que es una mala imagen de lo público, de la justicia y de los servidores de los ciudadanos.

No ha estado acertado el actual mandamás de los jueces de este país en estas declaraciones. Un viaje a Belgica cuesta en clase turista sobre 200 euros. En bussines sobrepasa los 1.500 euros. Con eso, hoy come una familia un mes, señoría.

Alimentos

Ni a soñar que nos hubiésemos echado hace poco mas de 5 años estaríamos viendo la movilización ciudadana que empapa estos días y semanas nuestras calles y ciudades con la solidaridad para con los que tienen menos alimentos que la mayoría.

Así, en colegios, parroquias, entidades sociales y un sinfín de puntos se vienen recogiendo en los últimos tiempos alimentos, en su mayoría no perecederos, al objeto de que luego sean repartidos entre los que menos tienen o los que nada tienen.

A ello se le suman los gestos de solidaridad de entidades, grandes superficies y adinerados que están dando un claro ejemplo a los otros muchos mas que tienen mas y que siguen queriendo mas, sin dar nada a cambio.

Esta mañana, la Asociación de la Prensa del Campo de Gibraltar, igual que ya hiciera el pasado año, ha vuelto a recoger alimentos no perecederos para destinarlos al Banco de Alimentos del Campo de Gibraltar. Allí hemos estado todos.

Si no fuera por estos gestos sinceros y personales, el país estaría reventando con miles y miles de ciudadanos que rondarían el umbral de la pobreza y que no hubieran callado sus bocas. Porque no tendrían nada que llevarse a la misma.

Esto pasará. Eso espero y confío de un un país que siempre superó todas sus batallas. Lo mismo que pasará un estado aberrante de capitalismo feroz que nos ha llevado a casi todos a la mas estrecha de las ruinas.

La Señora

Hoy celebramos no se que. De niño recuerdo que los parlamentarios se reunían en un edificio muy grande y aprobaron unas leyes para que se usaran en la gestión de la sociedad civil. Derecho a expresarte, derecho a un puesto de trabajo, derecho a una vivienda digna, derecho a... derechos y obligaciones, es verdad.

Con el paso de los años uno ya no sabe que se celebra. Los derechos han ido aminorando y las obligaciones acrecentando. 

Que me digan si nó, que coño celebramos este 6 de Diciembre cuando una ley anti-desahucios aún no ha sido aprobada con rigurosidad para proteger a los cientos de miles de españoles que están al borde de una locura. 

Que alguien me explique que podemos hoy festejar cuando hace tan solo dos días se han dado públicamente los datos del paro en España y rozamos los 5 millones. Una cifra memorable.

Que me hable quién quiera para decirme qué conmemoramos cuando estamos en disputas de unidad territorial y las familias españolas están mas desunidas que nunca por la falta de trabajo del padre, la madre y los hijos... que alguien me explique como podemos festejar el día de nada ni nadie, cuando se recortan los servicios y atenciones de los hospitales públicos que el dictador Franco implantó en este país sobre 1945.

Busco a alguien que me quiera explicar que puta señora festejamos hoy con la falta de libertades en nuestras calles, con una ley de acoso y derribo similar a la de vagos y maleantes que juzgaban de modo express a los contrarios al régimen y qué conmemoramos cuando los sueños de nuestros hijos se están despedazando poco a poco, sin esperanzas... que alguien me explique que celebramos, por favor. 

Mientras no tenga deseos, ganas ni ilusiones; yo hoy, 6 de Diciembre no celebro nada. Por mas que en el Telediario aparezcan militares, ministros y miembros de la Casa Real.

4 de Diciembre

Málaga ardiendo por una bala que se escapó de la pistola de cualquier mercenario que nunca apareció, Andalucía rabiosa con ganas de gritar y de jalear por los aires de la libertad, andaluces unios con las manos en alto, sin mas armas que la palabra y las calles llenas de ilusión, democracia y esperanza.

Mas de 30 años de las páginas de nuestra historia de una tierra que creció entre las manos de los opresores y la dejadez de los que luego tuvieron poder. Demasiados años que solo han servido para una Expo que poco dejó, una Pepa que nada trajo y las mismas lamentaciones de siempre.

4 de Diciembre, allí murió Caparrós sin que nadie haya podido saber quién apretó el gatillo de esa bala traidora como cantaran los de Raza Mora a penas un mes después en las tablas del Falla en esa copla inmortal. 4 de Diciembre en la que a todos se nos ha olvidado quién fue un tal Blas Infante que tanta gloria quisiera para su patria de 8 provincias. 4 de Diciembre. Otro mas sin conseguir las metas en la tierra de los ERES corruptos, del paro kilométrico y de la desfachatez mas ordinaria.

4 de Diciembre de esperanzas sin esperanza. 

Y aún así y todo, aquí tenemos otro 4 de Diciembre mas.

Otra Vez Solidarios

Un nuevo 1 de Diciembre para recordar, cercanos a la Navidad, que habrá muchos que no estén a nuestro lado por eso del VIH que sesgó vidas jóvenes porque sí.

Como ya en algunas ocasiones dije, también a mi se me fueron amigos y amigas en estos años desde que hace mas de 30 saliera a la palestra una lacra que se vinculaba a las drogas y al sexo sin protección.

Este 1 de Diciembre, el lazo rojo se pega en la solapa de muchos, en las paredes, en carteles y en edificios públicos. Y en muchos corazones.

Otra vez y otra mas y muchas mas que uno espera que sean menos hasta que aparezca esa esperada vacuna y esos tratamientos que den paso a la historia de una terrible enfermedad que dejó atrás una estela temible.

Por ellos y por nosotros, otra vez solidarios. 

Prostitución

Buscando esta mañana en el google definiciones sobre la palabra "prostitución", me aparece wikipendia con la siguiente definición "...Según el Diccionario de la Real Academia de la lengua Española, la prostitución es la "actividad a la que se dedica quien mantiene relaciones sexuales con otras personas, a cambio de dinero",¹ aunque suele considerarse del mismo modo cualquier otro tipo de retribución.

Al hablar de prostitución, se sobreentiende que la persona que la ejerce no aplica más criterio en la elección del cliente que el de recibir el pago correspondiente, es decir, que no existe ningún tipo de emoción ni relación afectiva. De modo que, en un sentido más genérico y coloquial de la palabra, se dice también que se prostituye, por extensión, cualquier persona que "vende" sus servicios profesionales (no sexuales) por una causa que no le importa o incluso que considera indigna, con el único aliciente de recibir un pago. Algunos sinónimos de prostitución son lenocinio, trabajo sexual y comercio sexual...".

Sin comentarios del mal uso que algunos hacen de esta terminación cuando quieren incluir esta palabra en el discurso político o en las intenciones políticas. Entiendo que quienes la expresan puedan ser mas de números que de letras. Pero quienes ocupan determinadas responsabilidades públicas deben saber usar las definiciones correctamente. Y sobre todo, deben tener unos comportamientos a la altura de la responsabilidad que ostentan. De lo contrario, a lo peor, pueden que lo que estén prostituyendo sea su propio cargo.

Inútiles Comisiones

Siempre me crei y convencido de ello lo pregoné hasta la saciedad, que las "Comisiones" que tienen que ver con la vida no valen absolutamente para nada. Es mas, se aprueban y crean como una excusa ante el no querer hacer, ante el no querer cerrar o aclarar una etapa. Garantizado.

En mi experiencia pública en el Ayuntamiento de mi pueblo se crearon "comisiones" que tenían mas claro interés en pregonar titulares y airear nombres una y otra vez que saber realmente de veras qué pasó.

Ahí queda la famosa comisión del "Hotel Rojo" que solo sirvió para intentar dar credibilidad a un empresario déspota, dictador y sinvergüenza que se reía de la legislación española en su propia cara. Ahí está la comisión de "La Caja B" que solo ha servido para almacenar copias de facturas y de pagos de multas que han puesto en duda a unos profesionales de la seguridad y que ha desacreditado muy mucho al político instructor. Ahí queda la comisión para investigar unas obras menores sin relevancia contra el concejal de obras y servicios que solo se ha destacado en su gestión por ser, además de una maravillosa persona, un servidor público entregado a las necesidades de sus vecinos...

Que no. Que nadie me convence de otra cosa porque lo he vivido en mis propias carnes. Como ahora está sucediendo con la vergüenza nacional que se llama comisión de investigación de los ERES de la Junta de Andalucía. Todo un ejemplo de ridículo, de ocultación, de intereses políticos y de desvergüenza de quienes la propiciaron y ahora la quieren ocultar.

Difícil papeleta para una Izquierda Unida regional y parlamentaria andaluza que  fue con buena fe y con el deseo de transparencia y de honestidad política. Ahora ya veremos como salen del entuerto. Les va la honra en ello.

Los Hilos de la Marioneta

Mi amigo Pepe es un genio. La profunda y sincera amistad que con él comparto desde hace años nos hace ser merecedores de buenas tertulias y charlas, cuando tenemos la oportunidad de llevarlas a cabo. 

Hace unos días fue una de esas ocasiones en las que  nos cansamos de poner nombres y fechas, días y cosas para actualizar nuestra memoria y dialogar de lo divino y lo humano. Hablamos de ayer y de hoy. Y también del mañana.

Una de las cosas en la que los dos coincidimos -y aseguro que coincidimos en muchísimas mas- fue en que cuando se llega a una cierta edad, jóvenes pero ya con experiencia, empezamos a verle los hilos a las marionetas. Y eso es verdad.

Ya empezamos a ver quienes mueven, qué significa, que pasó, como se hizo, donde fue, como vino, quién pagó, como se lo llevaron, donde está, quien viene, porqué ha sido así... ya empezamos a saber cosas de la vida.

Y me agradó que coincidiéramos en tanto y tantos. Que veamos la cosa con los ojos de la vida, con los de la objetividad y los de la realidad, aunque esta sea cruda.

Por cierto, Pepe Marín sigue triunfando, el genio, con su Canal Cocina y " Cocineros Españoles por el Mundo", sus viaje de Gulliver, sus iniciativas, su impronta y su sincera amistad. Un abrazo, colega.

El Desconcierto

Siempre apoyé y respaldé las movilizaciones de los trabajadores, de la clase obrera. Siempre apoyé huelgas, manifestaciones y toda señal de protesta que reclamara ante los mas poderosos que los mas pequeños tenemos derechos, tenemos sentimientos y tenemos el mismo corazón que los gigantes.

Ahora nos llega una nueva convocatoria de huelga que, posiblemente, sea mas que justificada o tan justificada como las anteriores que yo respaldé antaño.

Pero me encuentro algo desconcertado... ¿ante quién nos movilizamos, ante quién vamos a la huelga este próximo miércoles de noviembre?... ¿ante un gobierno central que, seguramente, se esté equivocando tanto de camino como lo hizo Rodríguez Zapatero cuando nos negó, cual San Pedro, tres veces que había crisis?, ¿Ante un Griñán en la Junta de Andalucía que quiere cerrar El Burgo de La Línea, que ha recortado en las camas y los empleados de los hospitales del Campo de Gibraltar y que tiene paralizadas las obras del nuevo hospital linense?, ¿...protestamos ante un Gobierno de Rajoy que está actuando tarde y mal ante una lacra como los desahucios que afecta a miles de ciudadanos?, ¿...protestamos ante un Griñán que no hace nada por crear empleo en los municipios, cuando antaño se regalaban planes de empleo, escuelas talles, casas de oficio y no se que mas programas formativos a Ayuntamientos de los colores del arcoiris sociata?, ¿...vamos a la huelga contra el gobierno del PP porque nos está imponiendo una reforma laboral indecente y se está protegiendo mucho a los ricachones y a la banca?, ¿ ...o protestamos al Presidente de la Junta y a los socios de IU-CA porque tienen colapsada la administración regional, no pagan a proveedores y recortan subvenciones a entidades sociales de primera magnitud?... que hacemos, ante estos que ya casi no nos representan, ¿contra quienes vamos a la huelga este 14 de Noviembre...?. Mero desconcierto, sinceramente.

La Lluvia

La que está cayendo en estos días. El agua, la lluvia no para. Un mes de noviembre cargado de chubascos y paraguas en todo nuestro país aunque, como casi siempre, la intensidad llega con mas énfasis al sur...

Llueve y los desahucios son cada día mas fuertes en todo el paisaje ante un drama que suena grotesco cuando nuestros políticos se reúnen "para dar una solución urgente al goteo de sufrimiento constante" de la sociedad. Llueve cuando la cifra del paro se acerca cada día mas a los 5 millones de personas, en mi pueblo a los 5.000, en un país que supera la media europea con creces y en una provincia gaditana que se lleva el récord en el territorio nacional. Llueve y se sigue con la amenaza de recortes para los mas débiles y se plantean en algunas ciudades la reconversión o el cierre de hospitales que han sido el modelo a seguir en este país.

Sigue lloviendo y el Parlamento dice que no pagará los ipads de sus señorías cuando se pierdan o averíen, mientras algunos padres desesperados buscan qué recoger para comer hoy en el Banco de Alimentos de su ciudad.

La lluvia no para mientras hay facturas de teléfonos de concejales que, supuestamente, han llamado a prostíbulos o a líneas calientes en momentos de alta tensión. No para de llover cuando el gobierno nos manipula convocando al Constitucional en el Fallo de la Ley de Matrimonios Homosexuales en plenas elecciones de Obama, como antaño cuando había asuntos delicados nos ponían el partido del Real Madrid o toreara El Cordobés... llueve y Cataluña pide segregarse como un bastión independiente que caerá en la miseria si se desliga de nuestro territorio... y llueve y llueve. 

Y sigue lloviendo.

Arrugas en la Piel

Temprano sonó el despertador y de nuevo a la tarea de cada mañana. El trabajo, la familia, la responsabilidad... al salir por la mañana temprano de casa su cara lo decía todo en el semblante. Buenos días, la mejor de las expresiones. 

Crecer con el estiramiento de la piel, con las cicatrices de las malditas heridas. Caminar cada día entre el lugar de trabajo y el hogar, subir los escalones de la oficina, luego los de la casa. Al salir a la calle, otra vez. Buenos días, señor, buenos días, señora.

Ya los anillos no caben en los dedos porque los dedos se le han ido estrechando de tantas manos como apretó y tantos besos como plasmó. La piel, poco a poco, se le iba arrugando, lo mismo que el corazón. Buenos días, buenas tardes, buenas noches.

Otra vez a casa, todo esperando y todo por esperar. Todo creado y aún todo por crear. Mañana será otro día, ahora debo irme ya.

Buenas noches, señor.

Colas Interminables

Yo no se donde vamos a llevar, sinceramente. Ni entiendo los efectos que estamos viviendo y que se hacen insoportable en una sociedad como la gaditana y campogibraltareña, según los datos de la EPA del mes de octubre de 2012 y que ya se ha hecho público en todos los medios de comunicación.

Si terrorífica es la situación en todo el país, nuestra provincia se lleva el premio a la incapacidad para que se gane en empleo y en mejor calidad de vida para los nuestros.

En la provincia de Cádiz hay mas de 210.000 parados, una cifra que se acerca al cuarto de millón de españoles, un auténtico escándalo. Es la primera vez que hemos llegado a este "alto índice". La tasa de paro en Cádiz se sitúa por encima del 36% de la población, mas de un punto del trimestre anterior. Mientras, los dos partidos mayoritarios, PP y PSOE se culpan mutuamente del problema y del crecimiento del paro. Uno por los recortes de Madrid y el otro por los de Sevilla. Tan granujas unos como otros y la gente recibiendo notificaciones de desahucios. Y mi amiga Regina, en espera de destino.

No se, sinceramente, donde acabará este rosario y esta sangría. Cada día peor y mientras, como bien dijera Pepe Chamizo a sus señorías "...la gente está hasta el gorro de ustedes". Mas o menos, la realidad. Vergüenza de donde hemos llegado. Mientras las colas siguen creciendo y creciendo. Esperemos que al menos mi amiga Regina encuentre "destino".

El Día que yo Nací

Fue por la tarde del 25 de octubre, ya casi la 9 de la noche y en la misma habitación y en la misma cama en la que había nacido mi padre y todos mis tíos de la familia Ledesma, allá en la Calle Rodríguez López de Puente Mayorga. Antonia era el primer hijo que tenía, aunque ya había tenido un intento antes del mío; el primero de los nietos de la familia Ledesma-Utrera que luego serían 11 y el quinto de la familia Sánchez-Tavarez que luego sería 25. Un montón de ellos todos.

Llegué a una casa humilde, unida, entrañable y trabajadora. La alegría de la casa fue compartida con allegados y vecinos que vieron como el nieto de José, el Jardinero crecía poco a poco y se criaba muy cerca del mar, a escasos 100 metros. Donde yo nací.

El velo enlutado y perdido de mi abuela Adela que nunca apareció, cuando vino a verme, andando por la Avenida España de La Línea, el gran baño de lata para toda la familia, los colchones de lana, la alacena donde se guardaba lo poco del día, los baños en la playa hasta el anochecer, la gran tinaja para los dulces de Navidad y el viejo sofá de hule azul que ocupaba el salón de la casa, son algunos de los recuerdos de aquellos primeros años.

El tiempo pasó, como pasa la vida. Y se llevó a los abuelos, a los padres, algunos tíos e incluso primos, incluso menores que yo. El viento de los años supo darme experiencia y alegrías. Pero también palos y sufrimientos que llevo en mi corazón. Me dio dos regalos hermosos, mis hijas, que guardo como oro en paño y me besó con cientos de amigos a los que doy gracias todos los días por tenerlos a mi lado.

No se que deparará la vida en adelante, pero sea lo que sea estaré preparado. Lanzo siempre un beso hacia arriba para ellos nos cuiden y al final de los días, cuando llegue, diré eso que cantó Sinatra "...a mi manera".

Lo Posible

He visto en estos días la célebre película española que está llenando las salas y las taquillas de nuestro país y que, basada en hechos reales, te hace comprender muchas cosas cuando tienes la oportunidad de verla.

El factor humano, la dedicación a la supervivencia de una familia azotada por el tsunami  es un claro ejemplo de amor y de pasión a lo que se cree y a la dignidad de la persona como tal. Brillante.

La magnífica interpretación de los actores, la búsqueda de escenarios adecuados y el desarrollo del guión, sumados a la dirección del español Juan Antonio Bayona le han hecho clara merecedora de unos pocos de premios y distinciones que, a bien seguro, le llegará en los próximos meses.

La lucha por la unión, la búsqueda de la raza humana y el valor frente a los peligros deben ser claros ejemplos que habríamos trasladar a nuestros hijos y pequeños a lo largo de la vida.

Porque muchas veces, lo imposible se hace posible. Seguro.

Para Nacho

No anda pasando de los mejores días de su vida por el tema de la salud que, de vez en cuando, a todos nos atormenta. Pero este linense de pro, que no nacido en la tierra por eso de las casualidades, le andan pidiendo el nombramiento de Hijo Adoptivo de La Línea de la Concepcion por estos días. 

De la mano del inagotable y admirado Miguelete, de amigos y conocidos que le quieren, se pide estampar la firma personal de cada uno para que el Ayuntamiento de su ciudad le proclame con una distinción que no merece porque Nacho Falgueras Cano es de La Línea de siempre. Igualito que los nacidos en La Atunara, La Colonia o la Calle Real.

Junto a él he trabajado en numerosas ocasiones por una u otra circunstancias. Sus bellezas y esculturas están por nuestras calles, plazas y ciudades de la provincia y de fuera de Andalucía. Imágenes en Castellar, San Roque, La Línea o Algeciras, por ejemplo, tienen marcada la silueta de uno de los mejores escultores españoles de los últimos tiempos.

Y ahora, parece que existen dudas sobre si este linense, nacido por casualidad cuatro o cinco meses antes fuera de la localidad, merece un reconocimiento del pueblo o no.  Cosas de la vida que uno no comprende y que de vez en cuando te hacen rechazar a quienes nos representan en los Ayuntamientos.

Yo ya he firmado aunque no lo haga físicamente hasta dentro de unos días que me sea posible. Yo ya estampé mi firma de apoyo. Y hoy la vuelto a ratificar.

Porque el hijo del Juez Falgueras, aquel que durante años impartió la ley y justicia en la ciudad es tan linense como la dulce cara de Bely Moya, las Tres Gracias de Cruz Herrera, el Trabajador español de Gibraltar o la Escultura a los Submarinistas. Nacho es linense, de antes y de ahora. Y creo que de siempre, aunque un diploma y una medalla no le viene mal a este buen hombre de la ciudad que tantas horas quemó de su vida en su mayor pasión: modelar la vida.

Aquel Viejo Patio

Este viernes, de nuevo el 12 de Octubre, día de la Patrona, como me crié y me eduqué desde niño. Un enorme olor a bolas de alcanfor me daban paso a que se abrieran los primeros días del mes de octubre y con ellos la llegada del Día de la Guardia Civil. Esos hombres que, sin saber de política ni de dictadores ni incluso de mandos solo buscaban mantener a su familia con un sueldo menos que mas digno y que hiciera que no faltara la comida y la cena en la mesa de las casas honestas de aquellos tiempos.

Hoy, este 2012 tengo una sensación extraña. Es el primer año de la Patrona sin mi padre que se fue hace 8 meses para disfrutar junto a la civila sus años mas hermosos. Cada año, cuando llega estas fechas le he tenido un cierto respeto y un cierto cariño por aquello de lo que este día ha significado en mi infancia y adolescencia y lo que de fiesta suponía en el viejo y patio grande del cuartel de la guardia civil de La Línea, donde tantos años viví junto a mis padres.

Hoy recuerdo aquel patio, mis amigos de la infancia, mi descubrimiento de la vida, mis sueños y mis ilusiones, muchas de ellas sin cumplir.

Y hoy vuelvo a ver a Robles y a tantos y tantos guardias en la puerta de aquel cuartel de la Avenida Banqueta. Y veo los coches de la época, la casa del doctor Villar y a mi padre que venía de acabar el turno. Mañana es fiesta, es el día de ellos. También de mi hermano Carlos, que siguió la saga. Un beso, yo lo celebraré con vosotros.

(La foto es de la Familia Robles a las puertas del cuartel linense, en los años de mi infancia, sacada de Facebook.Gracias por prestarla).

Carrera de Perros

La vieja barbería de los Vega era una de las dos que había en la barriada desde tiempos inmemoriales. Allí se pelaban mi padre, mis tíos, primos y hasta mi abuelo. Era cosa de herencia por las dos partes. Ellos venían de una familia de barberos que cortaban el pelo por dos perras chicas desde los años 30 a todo buen hijo de vecino. Los nuestros se pelaban allí o en Casa Luís, que estaba en la esquina de la calle paralela por la que se cruzaban los amigos y la familia toda la vida...

En la barbería de los Vega la presidencia estaba en las hojas de afeitar, la gran silla de hierro y blanca cerámica y el gran cristal. El espejo que inundaba uno de los testeros de la pequeña habitación que un tiempo, incluso, sirvió de correos. Los viejos del lugar se acuerdan, yo a penas tenía pantalón corto y desde luego ni un solo pelo en la barba.

En la Casa de los Vega se hablaba de fútbol y de perros. La cacería formaba parte de las largas tertulias de los dos hermanos que, me consta, luego heredaron al resto de la familia. El honor y el orgullo formaba parte del ambiente que se respiraba en las piezas de caza que cada uno de los visitantes lograban.

En las paredes, muchas fotos y viejos calendarios, ya agotados, de perros de caza. Allí aprendí que existe el mastín y el galgo. Dos perros emblemáticos y unidos a la afición de los entrañables y recordados hermanos Vega. 

Y allí aprendí, fue allí, esa frase que de vez en cuando recuerdo; "...cuando el camino es largo, mas corre el mastín que el galgo...". El que sepa que entienda.

Mujeres

El sinvergüenza de José Manuel Castelar Bragaño, a la sazón Presidente del Consejo General de la Ciudadanía en el Exterior, órgano consultivo del Ministerio de Empleo se ha despachado bien con unas declaraciones explosivas que no tienen parangón con nada de lo que ha venido ocurriendo en política en los últimos tiempos: "...las leyes son como las mujeres, están para violarlas...". Increíble.

¿Cómo es posible que en el año 2012 y a estas alturas que nos encontramos tengamos a sujetos de estas características ocupando puestos de relevancia en nuestra administración pública?. Oír para creer.

De principios no puedo entender que porras es eso del Consejo General de la Ciudadanos en el Exterior. Desde luego suena a puesto de regalo para cualquier compromiso político. De unos políticos actuales que están recortando por todas partes y destruyendo miles de puestos de empleo público. Que acaben con este puesto y, si pueden, con este sujeto público, enemigo número uno de la mujer y de la propia sociedad.

Luego, que lo expulsen del partido que ganó por mayoría las elecciones generales últimas en este País, si es que tiene carnet de militante. Y luego, que le juzguen por presunto (?) delito en la violencia de género. Como menos, esto. Luego, hablamos.

Papa, Todavía no Vengas

Había hasta no hace mucho una frase que resumía cualquier crítica hacia nuestros trenes y el sistema ferroviario de comunicación. El "Papá no vengas" resumía que un hijo le dijera a su padre que no viniera a verlo porque las comunicaciones de entrevías eran desastrosas.

Y alguna vez hice comentarios al respecto. Ahora la cosa es que el Gobierno de España ha incluido -por fin- una partida notable de 13 millones de euros para el año 2013 en los Presupuestos Generales del Estado, 25 millones de euros para el año 2014 y cerca de 20 para el 2015, con lo que se concluiría una serie de mejoras que todo el mundo venimos pidiendo para la Comarca y sus trenes desde hace, al menos, dos decenios de años.

No esta mal, aunque te salgan haciendo demagogia los amigos del PSOE en la comarca manifestando que es poco dinero y que con eso no hay ni para empezar. Todo eso, cuando ellos solo invirtieron poco mas de 10.000 euros en 5 años para la mejora del ferrocarril en el Campo de Gibraltar cuando gobernaban...

No está mal esta apuesta por el ferrocarril que hemos pedido todos los sectores del Campo de Gibraltar, aunque es una pena que por la maldita crisis se olvide o descuiden otras cuestiones como el desdoblamiento de la carretera Algeciras-Tarifa o la no canalización de la desembocadura del Guadarranque.

Esto está escrito y eso está bien. Ahora hay que verlo redactado, aprobado y gastado. Y luego, a lo mejor le decimos a nuestro Papá que venga.

Prensa Extranjera

Los titulares que vienen publicando determinados medios de comunicación extranjeros con renombre y con una influencia en sus países y en, prácticamente, todo el mundo, nos están dejando de lujo en los últimos días...

El Gobierno de España, el Rey de los españoles, los ministros viajando a medio mundo para vender la marca España y ofrecer la imagen de un país que sigue creciendo pese a todo, Marruecos y países árabes contratan a empresas españolas para que desarrollen y construyan proyectos de primera magnitud, Estados Unidos envía una delegación de profesionales para ver como funciona nuestro Ave y mientras, un grupo de periódicos internacionales intentan destruir la imagen de España en localizaciones de influencia.

Por supuesto a nadie se le escapa que hablamos de intereses bastardos y, con toda garantías, comprados por intereses de ocultas multinacionales o empresas concretas que quieren que nuestro país no salga del boquete en el que nos encontramos.

Indeseables, malditos indeseables. Si no fuera porque, a pequeña escala, yo soporto también lo mismo por un determinado tirano , no entendería este tipo de putadas.

Ya lo dije un día y hoy lo vuelvo a decir: cuanto mas me/nos ataquen, mas me/nos envalento/namos. He dicho.

De Raza

Escuchaba esta mañana en la radio un buen reportaje sobre el valor de los periodistas en el mundo actual. Sobre todo en una sociedad llena de problemas y dificultades, donde se minusvalora el papel del informador y donde otros muchos, lamentablemente, se dedican solo a opinar, en la mayoría de los casos sobre ellos mas que sobre lo que sucede a su alrededor.

Y me vino a la memoria mis principios hace ya mas de 25 años en el mundo del periodismo. Aquellos primeros pasos que luego me sirvieron para ser uno mas del montón, eso si, para informar a la sociedad sobre cuanto acontece.

Me prometo a mi mismo que empecé con los de raza del Campo de Gibraltar y que me marcaron de una forma u otra; Gabriel Baldrich, Antonio Gómez Rubio, Almagro, Juan Domingo, Pepe Vallecillo, Maribel Solís, JuanJo Téllez, Antonio Perez Girón, Pepe Ojeda, Antonio García Jiménez, Estanislao Ramírez, Pepe Correa, José Luís Tobalina, Ildefonso Sena, José María Nieto, Jesús Terán, Juan Carlos Narváez, Rafa Romaguera, Paco Herrera, Pedro García, Jerónimo MIguel Carrasco, José Luís Yagüe, Fermín Soto, Rafael Ocaña, Adolfo Muñoz, Javier Martín, Fernando Silva, Nuria Ramos, Maribel Martínez, López Pomares, Carlos JIménez... y muchos, muchos mas que me disculpan por no mencionar ni recordar en estos momentos.

Un ciento de amigos y compañeros de los que, en cada caso, algo aprendí. Y es verdad que ellos y otros tantos han forjado la historia del periodismo en el Campo de Gibraltar. Gente que ha marcado y marca etapas de esta tierra nuestra de cada día que no siempre entendió el buen papel de los periodistas valientes y de raza.

Una Medalla Tardía

Mañana sábado día 22 de septiembre, ya entrado el otoño, te darán la medalla de Hijo Predilecto de Tarifa, a título póstumo en tu ciudad. Un poco tarde, pero llegó.

Lo dije muchas veces, muchas. Te lo dije a ti, en mas de una ocasión y con tu humildad y cariño siempre me decías, que tu tenías muchas medallas ya. Se lo dije a responsables políticos de tu ciudad en mas de una ocasión y ni caso. Ahora, poco después de seis meses desde que te fuiste, sabio tarifeño, te dan los honores que en vida no te quisieron dar.

Y tu, plin, plan. Ya estás por encima de todo esto, querido y recordado Juan Luís. Por encima de las variedades de la carne, por encima del color y del perfume, por encima de políticos y botellas de buen vino de la tierra. Ya estás por encima de todo y de todos.

Tu alegría, tu cariño, tu eterno humor, tu pasión por lo tuyos y los tuyos, tu amistad inquebrantable a los amigos de verdad y tantas cosas te hacen hoy la entrega de una medalla que recogerá alguien de tu familia.  Tu familia que tanto querías.

Esta es una medalla que llega tarde, aunque nunca hay fecha para un buen plato y una buena comida. Un buen chiste o un buen amigo. Como tu siempre lo fuiste.

Que tu familia lo celebre con el recuerdo y la humildad que te caracterizó mientras disfrutamos de ti en esta tierra de tantos socavones. Salud, Juan luis.

Otoño, ya es Primavera

Ya estamos otra vez en el otoño. Vamos, en la primavera. Para mi, la primavera.

No se porqué extraña circunstancia, cada año por estas fechas y desde hace muchos otoños, cuando llega el nuevo tiempo es como si llegara la primavera...

De niño, cuando de nuevo cogía la maleta y los libros, el bocadillo y el zumo; acudir al colegio era como empezar de nuevo. Una primavera. Luego, después de los campamentos de verano llegaba de nuevo el ordenar, el limpiar mis cosas, el cortarte el pelo, el... empezar de nuevo. La primavera.

Mas tarde, después del verano, la limpieza general de la casa, ordenar los papeles, programar los nuevos proyectos, empezar la temporada de la televisión -cuando era mi cometido-, de nuevo... la primavera. En carnavales, los ensayos, las primeras coplas, los preparativos.... la primavera.

En política, tras las vacaciones, empezar el curso de nuevo, los proyectos, las iniciativas, las aspiraciones, las dudas... iniciar de nuevo, el otoño de la primavera...

Y cuando me vaya, que ya me desenamoraré, como bien dicen los versos de Antonio Gala que cantó suavemente Clara Montes, será seguro en otoño.... que será la primavera.

El Festín

Vengan todos, llegó la hora. Es el momento. Vistan con las orlas de sus mejores trapos, arrojen sobre su piel unos gramos de sutil perfume, pinten su cara con los mejores tonos del arcoiris. Vengan, chicos y mayores, dispónganse a festejar la feliz jornada.

Es ahora, mis cortesanos, mis queridos y amados compatriotas. Vengan a la mejor de las algarabías, al mejor concierto de la jornada y a la cita del año...

Es aquí, no muy lejos. Luego, les daré dispendio para la servidumbre y les enjugaré con la mejor de las pleitesías. Es ahora, no falten, les espero... no corran, pero no falten.

Es el festín del populacho al que invita el mayor de los terratenientes de su reino. Bienvenidos, la música está sonando ya...

El Libro y los Lápices

El despertador, otra vez el despertador. 8 de la mañana, revolear el pijama, a vestirse, lavarse la cara, peinarse y tomar un buen tazón de cola-cao con un enorme bollo que la madre antes había comprado en la panadería del bloque. Temprano, camino del cole, como siempre.

Los amigos, el curso, el miedo en el estómago por aquello del primer día de clase, los nuevos profes, el cara al sol y poco mas. Una noche extraordinaria había precedido al primer día de colegio de todos los niños de mi generación. Y las anteriores y las que vinieron después.

Los libros nuevos que olían a imprenta recién estrenada, los lápices enteritos que con el sacapuntas se agotarían en pocos días, la hora del recreo y el enorme bollo que llevábamos en la maleta grande y el uniforme escolar que nos debía durar todo el curso.

La profesora que nos quiso tanto, el profesor que ya no está, la flauta para dar clases de música y las calzonas para ejercitar la gimnasia donde tres o cuatro ejercicios ocupaban el espacio que nadie quería llenar.

El timbre sonaba fuerte a la hora del medio día y a casa corriendo. Luego era comer mas acelerados para volver al cole a la segunda parte de las clases que se interrumpían por dos horas para alimentarnos.

Así nos hicimos niños, mayores y hombres. Así crecimos una generación que no tenía internet ni casi televisores. Así llegamos a ser padres y nuestros hijos lo serán a la sombra de una escuela pública que deberá mejorar pero que no puede dar pasitos atrás. Ya veremos que pasa.

Un Solo Discurso

Nunca me gustó ni agradó el discurso único. Donde falta la contestación, falta la libertad, falta la opinión, falta la calidad.

Cuando las unanimidades llegan, sobre todo en los tiempos en los que estamos a uno le entra un repelú que no sabe que pensar. Otros tiempos, quizás otros tiempos...

La participación, la voz de lo contrario, aunque solo sea una. La opinión de otros y el voto discrepante es herencia de transparencia y de no tener miedo por nada. Ni por nadie.

Ahora, otros valores, posiblemente mucho mas personales, están en alza y en auge ante la pluralidad que caracterizó a este país desde 1975. Y antes.

Antes, una solo voz y una sola autoridad. Pero un pueblo que, aunque soterradamente, siempre discrepó del poder.

El poder. Já.

El Novio de Carlos

Rasgó la cortina de la ventana de la primera planta de su casa. Una casa coqueta y pequeñita que tenía en el centro del pueblo desde que se casó y donde parió a sus cuatro hijos del alma. Carlos, el mayor; Roberto, Pilar y Paquito, el menor de sus vástagos. Al asomarse, disimuladamente entre los visillos del cortinaje vio de nuevo a su vecino salir de casa para el colegio. Armando a penas tenia 12 años y ya apuntaba modales que le marcaban en su tendencia de vida que quería tomar. O que la naturaleza savia le había querido regalar para que supiera aprovechar.

Pero ella, comidilla de mil chismes y charlatana parlanchín de las cosas de pueblo le criticaba con los dientes apretados, "... la maricona esa es una desgracia para la sociedad", decía entre gestos de rabia y de coraje.

Los años fueron pasando, la vida se fue transformando y todos fueron creciendo como el cuento de la vida que no sabe parar las agujas del reloj. Todos se iban haciendo mayores. A Catalina, la de los cuatro hijos, le salieron canas y se daba tintes en la peluquería de la esquina una vez al mes. Su esposo asentaba siempre sobre el poder maternal de la casa que dominaba todo el horizonte entre lenguas y lenguas que afilaban mas que los cuchillos de media noche.

Un día, un extraño día volvió a mirar por los visillos del balcón. Cual cotilleo habitual, vio a su Carlos hablar y hablar largamente con Alberto, el niño de la Isidora. Hablaban y hablaban. Un día y el otro también. Y así semanas hasta que, extrañada, preguntó a su hijo a que se debía tantas conversaciones a cualquier hora del día pero especialmente por las noches... Carlos le dijo que Alberto era su amigo del alma y el guardián de su juventud. Catalina no supo como reaccionar.

Otro buen día del calendario ya entrado en la veintena de años Carlos se decidió hablar con sus padres después de la cena. Estaban solos los tres en el salón. Carlos no pudo esperar mas. "Papa, Mamá, quiero daros una noticia...". La madre desencajaba sus ojos y atenta con la boca abierta dijo... "...dime".

"Queridos padres, os he respetado siempre, he hecho todo lo que me habéis pedido, os quiero. Pero debo deciros que amo a una persona con todo mi alma. Que es mi pareja ideal y la persona que me colma de felicidad. Quiero deciros que me he comprometido y el próximo verano me caso...". "¿Como hijo, has dejado embarazada a tu novia...que ha sucedido.... porqué nunca nos has hablado de esto...?, exclamó la madre exaltada.

"No, Mamá, quiero decirte que yo nunca voy a tener un hijo. Mi pareja se llama Alberto, el hijo de Isidora. Nos amamos con toda plenitud y estamos hechos el uno para el otro. Nada ni nadie va a cambiar nuestros destinos y nos casamos en unos meses....", dijo Carlos lleno de tesón y de valentía.

El padre del jóven Carlos inclinó la cabeza y suavemente dijo "....hijo, lo que tu decidas para tu vida es lo que yo quiero para ti".

Catalina, la madre de los cuatro niños, la que miraba por los visillos de la casa, la que criticaba a sangre fría al pequeño Armandito cuando solo tenía 12 años no sabía donde meterse. Cambió de color, se transformó, tartamudeó y tragó saliva antes de decir "....bueno... si tu quieres.... yo no digo nada... tu ya eres mayor....".

Aquella noche, Catalina no durmió. Ni la siguiente, ni durante una semana. A los 10 meses, iba de la mano de su hijo a la boda del mayor de sus herederos. Era la madrina de Carlos, que se casaba con Alberto, el niño de la Isidora. Sonreía y lloraba. La felicidad, si no la inventaba como tantas veces, era el fiel reflejo del rostro de la mamá de uno de los novios.

En una esquina del salón de ceremonias, Armando. Catalina miró a todos los invitados, uno por uno. Cuando su mirada se cruzó con la de Armando agachó la cabeza y respiró fuerte. En ese suspiro se tragó miles de palabras y levanto la cabeza firme como militar de academia para exclamar en su interior... "las cosas de la vida".

La Batalla Ganada

La batalla, compañero, siempre está ganada. Aunque no haya triunfos ni laureles encima de la tarima de cualquier garito. JuanJo siempre la tiene ganada, allí donde esté.

Su compromiso con la verdad, sin pelos en la lengua, está donde está el desprotegido, el que peor lo está pasando, el que no gana para sustos con la justicia, el que cruza una alambrada buscando un destino por un trozo de pan. Eso es parte del JuanJo Téllez que conocemos desde hace muchos años. El mismo que escribe hoy contigo y mañana también. El defensor de tantas causas imposibles y guerras sin cuartel.

Este JuanJo estará hoy apoyado por muchos amigos e intelectuales andaluces en un día en el que nos sigue haciendo falta la ilusión del mañana. El que cree en la utopía, el que ha escrito las mejores estrofas de una marcha anti-otan de la base de Rota, al que le queda escribir letras de pasodoble o tangos con el Martín de mis amores en el Carnaval gaditano.

A este JuanJo, hoy contigo mañana también, no le importa encabezar una cruzada cual quijote que reclame la palabra sobre la interesada verdad de los de siempre.

Este colega de la canalla sabe cuan le aprecio y estimo desde siempre. Maestro de periodistas y desalmado deslenguado, eso sí extraordinario paladar en sus letras, te dirá siempre a la cara lo que piensa y lo que quiere. Por eso, compañero, la batalla siempre estará ganada. 

Felicidades en tu homenaje andaluz de este veinte y siente de agosto en tu Algeciras andaluza. Qué caló, leche.

Otro Lacy que llegara

No seré partidario de las armas, ni un nueva guerra ni batalla que ganar que no sea con la palabra. No tallaré con mis desencantos instrumentos que faciliten enfrentamientos que no sean los que marcan nuestra Constitución, aunque a esta hay que darle ya una manita nueva de pintura y mejorar ciertos desconchones.

No retaré a nadie a las 6 de la madrugada en un descampado para ganar con los ojos vendados un tiro de velocidad que elimine al enemigo, ni esculpiré odio sobre nada ni nadie.

Pero otro Luis Lacy sanroqueño a lo mejor nos vendría bien. Este héroe nacional que fusilaron en Mallorca por no se que cosas de las hazañas de hace 200 años bien podría actualizar la vigencia de su biografía para decir que, en mi pueblo, hace falta un nuevo referente que nos dé ilusiones, esperanzas y solución a tanto despotismo semi ilustrado.

Otro Lacy que se entregue sin medidas, que no pisotee la ternura y que tenga dos dedos de frente en la cordura que todo poder, aunque sea local, debe tener. 

Otra vez Carlos

Otra vez el amigo que nunca falla, el que te apoya en momentos difíciles y siempre tiene el detalle de una llamada en el momento adecuado. Gracias Carlos.

Como gracias debe darte tu pueblo, que hoy celebra el día de su Patrona, por tu arte, tu generosidad y tu valor.

Ahora, desde que tienes una calle en Getafe que te ha puesto aquel pueblo madrileño, estamos un poquito mas en deuda contigo. Aunque nunca pediste honores ni distinciones, estamos a tu lado desde hace muchos años. Y lo sabes.

Y te vamos a considerar, otra vez Carlos, como uno de nuestros mas universales embajadores.

Un abrazo, hermano.

Derecho a Vivir

Tengo derecho a vivir. A soñar y a morir. Tengo derecho a levantarme cada mañana a la hora que pueda y quiera, a madrugar mas un día y otro también. A caminar por la acera, por la arena o por el campo.

Tengo derecho a soñar, a intentar conquistar mis sueños, a lograr que se me hagan alguna vez realidad. Y también tengo derecho a tener pesadillas, a pasar una mala noche y a descansar en la plenitud de un día a la hora que quiera.

Tengo derecho a respirar, a fumar o no fumar, a comer lo que la dieta y mi economía me permitan, a beber un refresco, una cerveza y tomarte un cubata de ron con los amigos y amigas a altas horas de la madrugada.

Tengo derecho a votar en las elecciones a quien me de la gana y me convenza en mi filosofía y pensamientos de una mejor sociedad para todos, incluido para mi. A militar o no en un partido, a presentarme a unas elecciones, aunque vaya el último de la lista y a intentar conquistar el mundo de una manera pacífica y democrática.

Tengo derecho a amar y a ser amado. A que me quieran. Tengo derecho a tener una felicidad en la tierra porque la otra de mas arriba seguramente no la merezca. Tengo derecho a besar unos labios que me deseen y que me atraigan. Tengo derecho a tener un amor para toda la vida o a tener un amor de cinco minutos. 

Tengo derecho a tener unos hijos, apadrinar a otros y adoptar a algunos. Tengo derecho a escuchar música en la radio, ver un programa de televisión, dormir desnudo o vestido si me apetece, a leer un libro o la enciclopedia mas extensa del mundo. Tengo derecho a viajar, conocer el mundo, montar en tren, en burro, en ave, en avión o el autobús. Tengo derecho a tener un coche para poder desplazarme, andar todos los kilómetros que mi cuerpo aguanten, a ir todos los días al gym y a bañarme a la luz de la luna en cualquiera de las playas de nuestro litoral.

Tengo derecho a apoyar una manifestación, acudir a una huelga, apagar el televisor, ir a ver una peli al cine los domingos y ver una que no sea de romanos. Tengo derecho a escuchar mis coplas de carnaval, tener una vivienda o dos o las que mi dinero ganado honradamente me permitan y comprar una pizza en el garito de la esquina que conozco desde hace años.

Tengo derecho a leer el periódico que me llene y que quiera, a tener facebook, leer la prensa digital, acudir a un concierto o caminar descalzo por la playa a cualquier hora del día. Tengo derecho a bailar unas sevillanas en la caseta de mi feria, a vitorear a la guapa reina que me representa, a echar el mas entusiasmado arroz a esa parejita de recién casados que me emociona. Tengo derecho a tomar un café en la mesa de cualquier bar, siempre que lo pague y a acudir al mercado de la esquina a comprar la comida de la semana. 

Tengo derecho a seguir admirando a Juanjo Téllez, Pepe Chamizo o Manuel Francisco Reina. Tengo derecho a guardar la memoria y el recuerdo mas entrañable de los amigos que se me fueron. A recordar con dignidad a mis padres y a querer a rabiar a mis dos hijas hasta mi último aliento.

Tengo derecho a protestar contra mi alcalde o mi diputado, a decirle las cosas en la cara, en un pleno, en una emisora de radio o en las urnas.

Tengo derecho a escuchar mis canciones de Gloria Estefan, Raphael, Miguel Bosé o Pablo Milanés. Tengo derecho a pasearme en el barco de mi amigo Pepe, a querer a la mejor locutora de radio del mundo, a comer arroz caldoso con mi amigo Antonio, cualquier día de la semana.

Tengo derecho a comprarme un ordenador nuevo porque el mío está ya algo viejo y hasta bajarme unas canciones con ese programa mágico que descarga mil canciones en cinco minutos en el internet. Tengo derecho a admirar la llegada de un nuevo aparato a Marte o emocionarme con Mireia con las dos medallas que ha logrado en las Olimpiadas de London 2012 en natación.

Tengo derecho a querer a rabiar a la gente que siempre ha estado a mi lado, a los que me han apoyado, a entregarme sin medida a mis proyectos y a mis placeres. Tengo derechos.

Tengo derecho a tener derechos. Tengo derecho a vivir honradamente y en libertad.

Para Ti

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Para ti que sabes que se quien eres y a que te dedicas. Que me conoces bien aunque no tanto como yo a ti... “como si te hubiera pario”, que dirían tu mare y la mía.

Para ti que no tienes escrúpulos, sentimientos ni honor. Que te dan igual ocho que ochenta, que pisoteas, que engañas, manipulas y que utilizas para tus intereses. Para ti que entre todos lo creamos y el solito se alistó.

Para ti que tanto sabes de traiciones, tramas, conspiraciones, mentiras, estrategias, manipulaciones y bajezas de la sociedad.

Para ti que pisoteas sin escrúpulos ni estómago. Que tan bien tienes tu tiempo medido, tu espacio y tu ubicación. Para ti que no sabes hacer otra cosa mas que miserias, sin mas. Por mucho oropel que te rodee, qué poco luce el brillo de tu rostro.

Para ti que tienes esa maldad, ese odio, ese afán desmedido de ataques burlescos y golferias diversas que no responden mas que a tu propia frustración. La misma de cuando mas jovencito y te meabas en los pantalones... pobre de ti.

Porque siempre, afortunadamente, hay una voz, una mirada, una imagen y un gesto. Por eso se que eres tu, sin mas. El mismo de siempre, al que desprecio y veré derrotar...

Estoy sentado en el bordillo de piedra de la puerta de mi casa. Mi casa de siempre, en la que sigo estando. No como tu. Y veo de lejos venir tu cadáver... como dice la memoria popular o el sabio refrán.

A las dos cosas, lo mismo que a la paciencia, soy buen aficionado. Y desde hace años. Te estoy esperando...

El Infierno, aqui

La fotografía de Oscar Serrano y que he pillado del Facebook lo deja muy clarito: esto se ha podido convertir en un infierno en cuestión de horas.

El grave incendio que mi pueblo de San Roque ha sufrido en las últimas horas y que ha supuesto llamas, humos y destrucción ha puesto en peligro las casas y las vidas de muchas personas.

Afortunadamente, la coordinación de todos los operativos, la agilidad en sofocar los puntos del fuego y la colaboración de bomberos, retenes, policías, ecologistas y voluntarios han hecho posible que esta pasada noche pudiésemos dormir con serenidad y tranquilos.

Todos menos uno. O varios, que no sabemos. Los culpables de estos fuegos que nos hacen que San Roque esté ahora mismo en el ranking de incendios en lo que llevamos de año: 14 fuegos durante 7 meses de 2012. Record infernal.

Este cabroncete que nos hace saltar de vez en cuando de nuestra serenidad tendría que ser pillado de una vez por todas y puesto entre rejas. Entre unas rejas fuertes que le dieran una legislación también fuerte, que hoy por hoy no tenemos. Y que se elimine este tipo de parásitos de nuestra sociedad.

Afortunadamente, después del sustito de anoche, San Roque no se convirtió en ningún infierno. Seguimos viviendo en el cielo.

Pero un capullo nos lo ha hecho pasar mal durante un montón de horas. Confío en que el ranking pare aquí.

Libro bueno, Libro malo

Mi familia y amigos cercanos saben de mi pasión por la lectura de los libros desde que era niño. Con el paso de los años, evidentemente, me he ido perfeccionando en la selección de las materias literarias que he querido que pasen por mis manos.

Entre rato y rato, espacio y espacio ya han caído tres libros en los últimos meses y, en algunos casos, he llegado a comentarlos en este blog personal. Creo que es interesante cuando alguien encuentra una buena lectura recomendarla a los demás.

Pero esto no pasará con "Los Hemingway, una familia singular" que ha escrito el nieto de afamado premio Nobel de literatura John Hemingway. Una cosa horrible. de lo peor que he podido tener entre mis manos en los últimos años y que para nada recomiendo como lectura en este verano.

Así de claro. No soy crítico literario ni me veo preparado para cuestionar la literatura que sale al mercado. Pero cuando algo cae en tu lectura que no es de tu agrado creo que, como simple lector, me veo en la obligación moral de decirlo. Lectura no recomendada.

Una historia mal escrita, con falta de guión y de línea de continuidad, fatal traducción, regular impresión y horrible fondo de la cuestión. 

En este trabajo, John, el nieto, intenta justificar el comportamiento de su padre, que también acabó suicidándose como su abuelo, sin ton ni son. Mal, muy mal. Hubiera preferido no leer este libro pero tengo para mi que cuando empiezo a leer un nuevo libro, me gusta llegar al final.

Ya digo, nada de crítico literario y mas de consejo de lector y consumista de letras: no leer, una cosa mala desde el principio hasta el final. Y este libro lo es para mi. Sin mas.

Hermosa Marina

Su entereza nos sorprende a todos. Su belleza también. Es una mujer ejemplar, de esas que te marcan para toda la vida y que uno quiere tener como seña de identidad hasta el último suspiro...

Marina Ortega Bru nació hace 93 años y es la única hermana superviviente de Luís Ortega Bru, el insigne imaginero y escultor sanroqueño que tanta obra dejó repartida por medio mundo.

Marina es sincera, limpia, entregada, humilde, revolucionaria, desprendida, serena y, además, habla con la luna. A ella le cuenta sus intimidades, sus sufrimientos, su camino... Marina es un ejemplo para una generación de mujeres de las que ya quedan pocas, además de por la edad natural, por ser de una raza y de un cultivo que no tiene precio.

No se cuantas guerras -sobre todo la de entre hermanos de este país-, unos padres fusilados, una familia atormentada, un calvario de estrecheses. Marina, la hermosa Marina que a pesar de todo no pierde la sonrisa y te cautiva con una inteligencia suprema.

Una mujer de antes y de hoy. De las que seguirán haciendo falta mañana y siempre. Una mujer que nos acompaña muchos días de esperanza. 

Y siempre, junto a la luna...

Bella Bolonia

Una vez que se llega a la Nacional 340 entre Vejer y Tarifa, una vez alcanzada la entrada a Bolonia, te giras y a poco menos de 10 kilómetros empieza la armonía. Bajando suavemente las pendientes naturales, desde la calzada se empieza a ver una panorámica extraordinaria que llega a crear una mezcla de sensaciones hermosas que solo se disfrutan cuando se viven.

Llegas a miles de metros cuadrados de arena suave, limpia y brillante que roza el mar de vez en cuando y donde se asienta un poblado desde hace cientos, miles de años. Allí están las muestras de la arqueología y aquí están las casas de los pescadores y promotores de un turismo controlado que se está manteniendo desde hace decenios.

Luego llega el acantilado, las dunas, la espuma del mar y el poniente y el levante que de vez en cuando se pelean para ver quien domina a quién. Todo lo demás es la fantasía de cada uno, la vida y la libertad de cada uno.

Mis amigos y familia que sabe de mis pasiones por esto de la playa todo el año -mas aún en la época del verano- conocen que disfruto de estos espacios cuando tengo un rato para escaparme, dos o tres veces al año. Pero merece la pena.

Conocí esta playa hace casi 30 años cuando, por circunstancias familiares, me trasladé a vivir por un periodo a Zahara de los Atunes, otro encanto de nuestro litoral gaditano. Desde entonces, mi peregrinación voluntaria hacia Bolonia la intercambio con la visita a Zahara, donde también la plenitud tiene casi su apoteosis.

Bella Bolonia. Estos días he vuelto a ir. Como ayer y como hace tantos años. Bolonia merece la pena, igual que sus dunas.

Silencio Informativo

Los acontecimientos que se vienen sucediendo en los últimos días, con notables protestas ciudadanas en contra de los acuerdos adoptados por el gobierno de nuestro país está provocando un hecho relevante que debe preocuparnos a los ciudadanos. La información que se está dando no se corresponde con la realidad.

Los medios de información pro institucionales o pro gubernamentales están callando la voz del pueblo de una manera demasiado descarada. Salvo el ejemplo y el seguimiento real e impecable de los medios mas o menos independientes, la realidad está siendo disfrazada por los voceros que siempre se arroparon entorno a la sombra del poder.

Ese silencio informativo es preocupante, demasiado preocupante. 

En los tiempos de la dictadura, nuestros mayores nos contaron como el generalísimo aplaudía las buenas corridas de toros -con sus toreros incluidos- o las finales deportivas de primera magnitud, cuando el país reclamaba libertad y esas cosas...

Ahora, están callando las libertades y las expresiones del pueblo en silencio y con normalidad en las calles de nuestros pueblos y ciudades.

No se si ha cambiado mucho la forma de "controlar" a los ciudadanos 40 años después. Pero aquí estamos hoy y en vivo. El pueblo está hablando. Son, somos, cientos de miles. Cada uno a su manera. 

Y los medios de comunicación, todos, no deberían ocultarlo.

Sobre las Olas del Mar

Amanecía mas temprano que ningún día, después de una noche casi sin dormir. Las campanas sonaban muy temprano y el aroma del mar entraba en las casas por las puertas entreabiertas. Al final todo se mezclaba con el olor a tejeringos de Antonio "El Churrero" y los gritos de cuatro hombres del mar que ese día no sacaban el copo por respeto a Ella.

Luego venían los nervios de la procesión, los miles de pétalos de flores, la banda de música el año que la teníamos y el rosario de seguidores de una fe popular que, sin mas, es cosa del pueblo. Como todo lo sabio.

Y ahora, con los vuelcos de la vida llega un nuevo 16 de Julio que está a punto de entrar con decenas de sentimientos y cosas que forman parte de mi vida.

Porque Carmen es el nombre compuesto de mi hija pequeña y el de la madre de mis dos hijas, tesoros que la vida me ha querido regalar en la tierra. Este día fue el que nació mi madre, que se me fue hace 7 años y que nunca supe porqué no le pusieron este nombre...

Me viene a la memoria aquellos gritos de mi abuela para que tuviera siempre cuidado con el agua de la playa y no me fuera muy lejos a nadar... de cuando se nos fue un año -siendo chiquillo- la luz en todo el pueblo a la vuelta de la Señora del Mar y no regresó hasta el día siguiente. Mi abuela nos alumbró con unas cuentas velas en la casa, donde cenamos esos platos de patatas y huevos enormes que nadie ha sabido hacer como ella...

Recuerdo los cubos llenos de pétalos que los hermanos cortábamos de cualquier planta para arrojar desde el balcón de la casa familiar y donde pedíamos un año y otro mas que Ella nos protegiera y nos iluminara por la senda de la vida, hasta el año que viene...

Recuerdo la fecha clave para la unidad de la familia, de llenar la casa de gente, de estar todos alrededor de los padres y de desearnos la mejor de las felicidades....

Recuerdo cuando ningún representante público acudía a esta salida procesional y a mi, sin pensarlo dos veces, se me ocurrió plantarme -medalla de mi pueblo al cuello- y obligar a todos a estar cerca de los sentimientos del pueblo...

Y luego recuerdo cuando la mecían, suavemente, hasta llevarla a una gran barcaza donde se paseaba por las aguas de la bahía, incluida La Colonia ya desaparecida...

Y así, desde chiquillo. Y este lunes, otra vez mas. Ahí estaremos para ver mecer sobre las olas a la imagen mas querida y venerada de los hombres del mar. Porque ellos si que entienden de vida y de sueños.